Hola amigos de esta bella comunidad, aquí estoy nuevamente con ustedes para seguir compartiendo mis texto. Esperaré con ansias sus criterios.
En el parque donde solían jugar mis amigos, un antiguo árbol muere lentamente. Cada vez que lo visito, siento que en mí, algo también lo hace (no sé por qué será). Y es que este árbol invisible para muchos, resguarda la historia de los otros.
Esos que se han ido y han logrado regresar como espectros para formar las leyendas del mismo. Esas que siempre me cobijan y me hacen pensar que soy un forajido sobre sus raíces. Una hoja caída y transformada en dedo. Una extensión de la caricia sobre el cuello de la mujer amada. El escondite de figuras erectas amasando sus propias erecciones. El sitio de asaltos para el noctámbulo. La calle a su lado que patina en la humedad. La gente de la calle, la gente del asfalto. Los carros que deslizan sus altavoces para estremecer el silencio. La fruta ofrecida a los ancestros en las fechas agraciadas. En fin, el árbol que destila poco a poco su muerte hacia la tierra.
Una vez. Mi abuelo me contó. Que en sus mejores tiempos, aquel árbol era llamado Igbú oro mí, porque en sus venas, el agua corría como cinta de plata.
Ahora, cada vez que me acerco a él (todos los días). Lo hago con el afán de mirar y estrujar mis ojos sobre el paisaje, como lo haría sin prejuicio un extranjero que recién llega. Y desde esa figura, ruego por encontrar algún día, las semillas de metal que me permitan reciclar su vida en el patio de mi casa.
El texto es libre de IA
Las fotos fueron tomadas con mi teléfono
Hello friends of this beautiful community, I'm back with you again to continue sharing my writing. I look forward to your feedback.
In the park where my friends used to play, an ancient tree is slowly dying. Every time I visit it, I feel that something inside me is dying too (I don't know why). And this tree, invisible to many, safeguards the history of others.
Those who have gone and managed to return like ghosts to form the legends of the same tree. Those that always shelter me and make me think I'm an outlaw at its roots. A fallen leaf transformed into a finger. An extension of the caress on the neck of the woman I love. The hiding place of erect figures kneading their own erections. The site of robberies for the night owl. The street beside it skidding in the humidity. The people on the street, the people on the asphalt. The cars that swipe their loudspeakers to shake the silence. The fruit offered to ancestors on blessed dates. In short, the tree that slowly distills its death into the earth.
Once. My grandfather told me that in its prime, that tree was called Igbú, my gold, because water flowed through its veins like a silver ribbon.
Now, every time I approach it (every day), I do so with the desire to look and scrutinize the landscape, as a newly arrived foreigner would do without prejudice. And from that figure, I pray to one day find the metallic seeds that will allow me to recycle its life in the yard of my house.
The text is AI-free
The photos were taken with my phone