SOBRE LOS HOMBROS, LA ISLA… …conoceréis la verdad y la verdad os hará libres. JUAN 8. 32 La patria es ara, no pedestal… JOSÉ MARTÍ
Siempre con mi Isla a cuestas porque el mundo se desploma y en mis caminos no hay Roma, perdí todas las apuestas. Hay verdades yuxtapuestas con mentiras de humildad y días sin claridad junto a noches sin crepúsculo. En mis hombros cada músculo sufre de insularidad.
Soy una isla también condenada al ostracismo, no creo en el patriotismo con dólares en la sien. Reconozco el mal, el bien, la simiente y la cosecha, la mente abierta o estrecha que en la distancia se escuda; sobre mi espalda desnuda cargo a mi Patria deshecha.
Sombra en derredor, oscura definición de miseria, sombra en derredor, materia primordial, ansia de albura. Mi grito insular satura espacios donde un amargo sabor tiene por encargo despertar al sol dormido que nos dejó en el olvido, en un olvido muy largo.
Falso dios olvidadizo oscurece mi país, una palma sin raíz, un apátrida enfermizo. Pero El Apóstol se hizo antorcha en la oscuridad, me enseñó que la Verdad no reconoce al cobarde y más temprano que tarde se convierte en Libertad.
Las décimas publicadas son de mi autoría y la imagen es cortesía del artista de la plástica Kamyl Bullaudy
ON MY SHOULDERS, THE ISLAND… …you will know the truth and the truth will set you free. JOHN 8:32 The homeland is an altar, not a pedestal… JOSÉ MARTÍ
Always with my Island on my back because the world is collapsing and there is no Rome on my paths, I've lost all my bets. There are truths juxtaposed with lies of humility and days without clarity along with nights without twilight. In my shoulders, every muscle suffers from insularity.
I am also an island condemned to ostracism, I don't believe in patriotism with dollars on my temples. I recognize evil, good, the seed and the harvest, the open or narrow mind that shields itself in the distance; on my bare back I carry my broken homeland.
A shadow all around, a dark definition of misery, a shadow all around, primordial matter, yearning for whiteness. My island cry saturates spaces where a bitter taste is charged with awakening the sleeping sun that left us in oblivion, in a very long oblivion.
A forgetful false god darks my country, a rootless palm, a sickly stateless person. But the Apostle became a torch in the darkness, taught me that Truth does not recognize a coward, and sooner rather than later becomes Freedom.
The published verses are my own, and the image is courtesy of artist Kamyl Bullaudy
