El impacto de lo real sobre mí es otro cruce de espadas. Mi hábito de escribir tiene ojos indomables. Aquí, en Literatos siempre hay sueños donde el poema es la forma de otros sueños que vendrán. Y el espacio hermana, nos trenza la costumbre. Yo, que cumplo con mi deber hacia lo más recóndito del corazón; yo, escriba humilde y yo vagabundo vuelvo con este
OFICIO DE VAGABUNDO (XIII)
Cáscara soy, un guijarro, ADN helicoidal, leve aurora intelectual, enjuague de voz que amarro. Ceniza de antiguo barro con desperdicios del hombre que fui. Que nadie se asombre, que me orillen la frontera donde murió mi bandera, donde hibernaron mi nombre.
Bastará un segundo apenas para creerme la historia centrífuga de mi gloria, para decir: tengo buenas cicatrices. Hay cadenas oxidadas. Un segundo bastará y el vagabundo camina, se fuga, muere, llora, canta. Mas...no quiere la semejanza del mundo.