Otra visita, otro saludo y otro poema que emerge de la vida pero que no busca la muerte. Otros abrazos literarios en literatos.
OFICIO DE VAGABUNDO (IV)
La muerte en su aleluya. De cortina en cortina me descorro, cifro, sufro a Sófocles y en los muladares soy apenas un andrajo al descubierto. Aquí no. Allá sí la noche irrumpe cortesana. Que llueven islas, huérfanos y océanos pero mi madre ignora que un poema caerá escaleras abajo en su equinoccio. Caerá sobre brasas, himnos, ropas sucias. Y el vagabundo se cosió los párpados de frente al hundimiento de una isla.