El poema es un psicoterapeuta y el poeta trae su voluntad de manifestarse. Lo que comparto me hereda y se va. Yo tallo, corto. No hay desperdicio y en literatos la cura poética me asiste. Me asiste el abrazo unánime y este
OFICIO DE VAGABUNDO (XVI)
Vivir es eso: estar a la espera de un toque, algún aviso que te saque de un letargo, que te olviden las hormigas que van en caravanas, juntas en su obsesión devoradora.
Es el pañuelo con mugre a media asta, ese pañuelo de humedad tristísima, esa de no saber cómo formamos el vacío en la sal que lagrimea.
Yo vengo de hospitales en el alma. Este monólogo me vive, zurce la enfermedad unívoca del día, el laberinto donde estamos todos. Así me tejen los demás la náusea inexorable como flor que enviuda su pétalo de próximo quejido.
Más tarde llegarán con sus preguntas los heraldos que Dios propone. Nada se parece a este horrible nacimiento, a esta raíz torcida que me sufre la penúltima gloria, el llanto. Cae sobre el dolor otro dolor sin nombre y estoy viendo que fui, que he sido el humo. Por el humo se van las madrugadas y por el humo viene la sentencia profunda como el mar, la historia cursi que me transporta al límite, al descanso de cada hueso y cada pesadilla.