In the depths of the Moonstone Forest, a place where trees were so ancient their trunks resembled rock-carved columns and their leaves whispered secrets in a language older than the wind, lived Sylvia. She was neither a nymph nor a dryad, but something more fundamental: the last guardian of the Draggsel, the oldest tree in the entire forest, from which sprang the vital essence that nourished every leaf and every root.
Sylvia knew no other home than the dappled twilight of this mystical forest. Her skin, weathered by the elements and time, bore the marks of countless branches that caressed her body as she ran among them. Her hair, a wild cascade of dark and white strands, blended with the dancing shadows and lights of the canopy. She wore only a piece of soft bark, woven with moss, covering the essentials, leaving her body free to move with the agility of a deer and the strength of a wolf.
She always carried a spear. It was not a simple hunting weapon, but an extension of her own body. Its shaft was polished by her hands, and the obsidian tip glowed with a light that only revealed itself in the deepest darkness. From the tip hung a tattered flag, stained with sap and blood. It was the standard of a war, one that Sylvia fought alone.
The peace of Moonstone Forest was not eternal. Beyond the forest's boundaries stretched the Shadowlands, inhabited by The Blighters, colorless, voiceless beings whose sole purpose was to drain the life from everything they touched. Their advance was slow but relentless, leaving behind a trail of desolation and dead stone. Sylvia could feel them, a cold pang in the True Heart that beat at the forest's core, an agony that resonated in every cell of her body.
Her days were an almost constant vigil. She moved among the oldest trees that bestowed their blessing upon her, her bare feet barely grazing the moss to feel every vibration of the earth, her dark eyes always scanning the shadows. When the threat approached, Sylvia stood firm. Her face, often serene, would transform into a mask of determination almost unrecognizable to those who saw her daily. She raised her spear, not in aggression, but as a warning, a declaration that every last shred of life in Moonstone Forest would be defended.
The Blighters understood no warnings, only consumption. When their gray silhouettes glided among the outermost trees, Sylvia confronted them. There were no battle cries, only the metallic sound of her spear against nothingness, the elusive brush of her body as she moved among the trunks to evade their lethal touch. Every wound she received from the scarce brushes was like a blight upon the True Heart itself, a shared pain.
But Sylvia never surrendered. Her fight was a dance of resistance, a promise made to a world that could not defend itself. Although her face remained impassive, her eyes reflected the despair of knowing that her solitude was the only barrier between the vibrant life of the forest and the desolation of The Blighters. She was the guardian, the warrior, the last breath of a forest that only wished to keep singing. And as long as Sylvia stood, spear held high and her tattered standard waving in the Moonstone Forest's breeze, the forest's heart would continue to beat.
ESPAÑOL
En las entrañas de El Bosque de Piedraluna, un lugar donde los árboles eran tan antiguos que sus troncos parecían columnas esculpidas en roca y sus hojas susurraban secretos en un lenguaje más viejo que el viento, vivía Sylvia, No era una ninfa ni una dríade, sino algo más fundamental: la última guardiana del Draggsel, el árbol más antiguo de todo el bosque, del cual brotaba la esencia vital que alimentaba cada hoja y cada raíz.
Sylvia no conocía otro hogar que la penumbra de este bosque místico. Su piel curtida por la intemperie y el tiempo, llevaba las marcas de innumerables ramas que acariciaban su cuerpo cuando corria entre ellas. Su cabello, una cascada desordenada de hebras oscuras y blancas, se mezclaba con las sombras y las luces danzantes de las copas. Vestía solo un trozo de corteza suave, tejido con musgo, que cubría lo esencial, dejando su cuerpo libre para moverse con la agilidad de un ciervo y la fuerza de un lobo.
Siempre llevaba consigo una lanza. No era una simple arma de caza, sino una extensión de su propio cuerpo. Su asta estaba pulida por sus manos, y la punta, de obsidiana, brillaba con una luz que solo se revelaba en la oscuridad más profunda. De la punta colgaba una bandera deshilachada y manchada con savia y sangre, Era el estandarte de una guerra, una que Sylvia libraba sola.
La paz de Piedraluna no era eterna. Más allá de los límites del bosque, se extendían las Tierras Sombrías, habitadas por Los Marchitadores, seres sin color, sin voz, cuyo único propósito era drenar la vida de todo lo que tocaban. Su avance era lento pero implacable, dejando tras de sí un rastro de desolación y piedra muerta. Sylvia podía sentirlos, una punzada fría en el Corazón Verdadero que latía en el centro del bosque, una agonía que resonaba en cada célula de su cuerpo.
Sus días eran una vigilia casi constante. Se movía entre los árboles mas viejos que le daban su bendicion, sus pies descalzos apenas rozando el musgo para sentir cada vibracion de la tierra, sus ojos oscuros siempre escudriñando entre las sombras. Cuando la amenaza se acercaba, Sylvia se plantaba firme. Su rostro, a menudo sereno, se tornaba en una máscara de determinación casi irreconocible de quienes la veian a diario. Levantaba su lanza, no en agresión, sino en una advertencia, una declaración de que hasta la última brizna de vida en Piedraluna sería defendida.
Los Marchitadores no entendían de advertencias, solo de consumo. Cuando sus siluetas grises se deslizaban entre los árboles más externos, Sylvia los enfrentaba. No había gritos de batalla, solo el sonido metálico de su lanza contra la nada, el roce de su cuerpo elusivo mientras se movía entre los troncos para evadir su toque letal. Cada herida que recibía en los escasos roces era como un marchitamiento en el propio Corazón Verdadero, un dolor compartido.
Pero Sylvia nunca se rendía. Su lucha era una danza de resistencia, una promesa hecha a un mundo que no podía defenderse por sí mismo. Aunque su rostro se mostrara impasible, en sus ojos se reflejaba la desesperación de saber que su soledad era la única barrera entre la vida vibrante del bosque y la desolación de Los Marchitadores. Ella era la guardiana, la guerrera, el último respiro de un bosque que solo deseaba seguir cantando. Y mientras Sylvia permaneciera de pie, con su lanza en alto y su estandarte deshilachado ondeando en la brisa de Piedraluna, el corazón del bosque seguiría latiendo.
