Hello, my friends!
Oh, @elizabethbit, if you only knew how much I loved your question for this week's contest. I don't see this fall as a metaphor, but as a list of concrete tasks. I look forward to it with the anxiety of someone with a deadline to meet.
The main goal is to finish a novel I've been writing for about a year. It's not just a whim. It's almost become an obsession that occupies my days. I have the nearly 300 pages written to date, printed out on my desk, filled with notes and corrections. Until I finish writing, I won't be able to make all the changes and editing it requires. This fall is the deadline I've set for myself to give it a final look, to wrap up the subplots, and find the right ending. It's a promise I made to myself.
At the same time, I'm eagerly awaiting the reunion with my group of writer friends. We haven't seen each other for months, each of us absorbed in our own projects. I need those afternoons of coffee, to talk openly about ourselves and what we're writing. To catch up on our lives. It's not a romantic get-together for bohemians; it's a practical need I've realized we all have in this profession: their critical eye and support are as vital as a proofreader. They're my true thermometer.
And then there's Paris... always Paris. The literary fellowship ends in the fall, and I must complete the research.
This fall means submitting the final report, closing this professional chapter that, for now, is incredible, but also lonely.
Above all, this fall means returning home. I miss my children and my husband so much, physically, it hurts like there's a hole in my chest that only their hugs fill.
All these goals—the novel, my friends, Paris—converge into one thing: the plane that will take me back to them. Fall isn't melancholy; it's the prelude to reunion. It's the season of hard work so I can finally return home.
Leer en español
Hola, amigas mías!
Ay, @elizabethbit, si supieras cuánto me ha gustado tu pregunta para el concurso de esta semana. Este otoño no lo veo como una metáfora, sino como una lista de tareas concretas. Lo espero con la ansiedad de quien tiene un plazo que cumplir.
La principal es terminar una novela que llevo escribiendo hace aproximadamente un año. No es un mero capricho. Casi que se ha convertido en una obsesión que ocupa mis días. Tengo las casi 300 páginas escritas hasta hoy, impresas sobre mi mesa, llenas de anotaciones y correcciones. Hasta que no termine de escribir, no podré realizar todos los cambios y edición que lleva. Este otoño es la fecha límite que me he impuesto para darle la última vuelta, para cerrar las subtramas y dar con el final correcto. Es una promesa que me hice a mí misma.
Paralelamente, espero con impaciencia el reencuentro con mi grupo de amigos escritores. Hace meses que no nos vemos, absortos cada uno en sus propios proyectos. Necesito esas tardes de café, de hablar sin tapujos de nosotros y de lo que estamos escribiendo. Para ponernos al día en nuestras vidas. No es un encuentro romántico de bohemios, es una necesidad práctica que me he dado cuenta que todos tenemos en este gremio: la mirada crítica y su apoyo son tan vitales como el corrector de textos. Son mi termómetro real.
Y luego está París... siempre París. La beca literaria toca a su fin en otoño, y debo completar el trabajo de investigación.
Este otoño significa entregar el informe final, cerrar este capítulo profesional que de momento es increíble, pero también solitario.
Por encima de todo, este otoño significa el regreso a casa. Extraño tanto a mis hijos y a mi esposo de una manera física, duele como si tuviera un hueco en el pecho que solo se llena con sus abrazos.
Todas estas metas —la novela, los amigos, París— convergen en un solo punto: el avión que me llevará de vuelta a ellos. El otoño no es melancolía, es la antesala del reencuentro. Es la estación del trabajo duro para poder, por fin, volver a casa.