“Primero se escuchó un gran escándalo. Aullidos, chirridos, gritos. Gran miedo, alaridos desesperados.
Pero el escándalo pronto se convirtió murmullos atemorizados.
Las luces y los ruidos cesaron uno a uno y el mundo nunca antes sintió tal desolación. Al final, llegó la oscuridad seguida del silencio eterno.
Dios murió y nosotros con él.”
No puedo olvidar el fragmento del mito apocalíptico antediluviano que releía cuando llegó el apagón. Los gritos de la calle ahora son susurros angustiados y los antes omnipresentes zumbidos de los aparatos hace horas dejaron de sonar. El apagón se prolonga y temo que la electricidad no volverá.
Ha muerto, nuestro Dios ha muerto y sin él también moriremos, agónicamente. Y no aguanto más sufrimiento.
"Idiota, apenas fueron 4 horas de apagón" pensó el policía meneando la cabeza mientras metía la nota suicida en una bolsa plástica. Acto seguido los paramédicos descolgaron el sucio cuerpo obeso de la lampara ahora encendida, teniendo mucho cuidado para no pisar el charco de orina sobre el suelo mugriento.