Tengo control, soy control.
Tenía un cuarto, ahora tengo nada.
Sin energías, sin fuerzas,
con recuerdos, con lamentos.
El hazmerreír, el idiota,
quien pensaba en sentir y hoy teme por vivir.
No hay caso, tampoco uso,
se me escapa la razón y con ello el corazón.
Vuelvo a llorar, vuelvo a pensar,
aislado no me tengo compasión.
Olviden todo y nieguen el perdón,
la bala se carga con rencor.
Auguste Rodin - L'Homme qui tombe.
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