[ESP|ENG] El Amor a la Literatura: Un Viaje Personal.|| The Love of Literature: A Personal Journey

    El viejo sillón de mimbre, arrullado por la suave brisa que se colaba por el balcón de Barquisimeto, era mi santuario. No importaba el calor pegajoso de la tarde larense ni el bullicio lejano de la ciudad; allí, entre sus brazos acogedores, encontraba refugio en las páginas de un libro. >! [english] The old wicker armchair, lulled by the gentle breeze that slipped through the Barquisimeto balcony, was my sanctuary. It didn't matter the sticky heat of the Larense afternoon nor the distant bustle of the city; there, in its welcoming embrace, I found refuge in the pages of a book.  _{Foto tomada con mi teléfono durante la edición de este escrito.} ***    Recuerdo la primera vez que sentí la punzada de ese amor. Era niño, y mi abuela, con su voz dulce como el guarapo de papelón, me leía cuentos de princesas valientes y animales parlantes. Las palabras danzaban en el aire, tejiendo mundos que mi pequeña mente ávidamente absorbía. No eran solo historias; eran llaves a otras realidades, a emociones desconocidas, a la vastedad de la imaginación. >! [english] I remember the first time I felt the sting of that love. I was a child, and my grandmother, with her voice as sweet as guarapo de papelón (sugarcane juice), would read me tales of brave princesses and talking animals. The words danced in the air, weaving worlds that my small mind eagerly absorbed. They weren't just stories; they were keys to other realities, to unknown emotions, to the vastness of imagination.    Con el tiempo, los juguetes y los animales dejaron paso a héroes atormentados, a paisajes exóticos, a reflexiones profundas sobre la condición humana. Cada libro era un nuevo viaje, una conversación silenciosa con un alma que había vertido sus pensamientos y sentimientos en tinta. Sentía la alegría desbordante de Ana Karenina, la melancolía polvorienta de Macondo, la rabia contenida de Hamlet. A través de sus palabras, vivía vidas que nunca serían mías, entendía perspectivas ajenas, y mi propio mundo se expandía infinitamente. >! [english] Over time, the princesses and animals gave way to tormented heroes, to exotic landscapes, to profound reflections on the human condition. Each book was a new journey, a silent conversation with a soul that had poured its thoughts and feelings into ink. I felt the overflowing joy of Anna Karenina, the dusty melancholy of Macondo, the contained rage of Hamlet. Through their words, I lived lives that would never be mine, understood others' perspectives, and my own world expanded infinitely.    La literatura se convirtió en mi confidente silenciosa. En los momentos de duda, encontraba consuelo en las palabras de otros que habían transitado senderos similares. En la soledad, las voces de los personajes me hacían compañía. En la alegría, las descripciones vívidas intensificaban mi sentir. Los libros no eran solo objetos; eran puentes hacia la empatía, ventanas al alma humana. >! [english] Literature became my silent confidante. In moments of doubt, I found solace in the words of others who had walked similar paths. In solitude, the voices of the characters kept me company. In joy, the vivid descriptions intensified my feelings. Books were not just objects; they were bridges to empathy, windows to the human soul.    Aún hoy, con el sol larense pintando de dorado las hojas de los árboles, me encuentro en mi sillón de mimbre, acariciando el lomo de un nuevo libro. La promesa de una historia por descubrir sigue encendiendo en mí la misma emoción infantil. Porque el amor a la literatura no se marchita; se profundiza con cada página leída, con cada nuevo universo explorado. Es un lazo invisible que me une a generaciones de soñadores, pensadores y contadores de historias. Y en ese lazo, encuentro mi hogar.