365 años de la muerte de ese perspicaz y lúcido artista del arte pictórico barroco, el español Diego Velásquez, fallecido el 6 de agosto de 1660. Cautivado por su pintura desde que la miré por primera vez, en particular por algunas de sus mejores obras, he vuelto sobre ellas por diferentes vías; así, publiqué hace varios años dos microficciones inspiradas en “Las Meninas” y “Venus ante el espejo” respectivamente, que pueden leer en estos enlaces: 1 y 2.
En esta oportunidad, escribí un ejercicio poético que tiene como punto de referencia su cuadro “La fábula de Aracné o Las hilanderas”.
Diego Velázquez: La fábula de Aracne o Las hilanderas, c 1657, Museo del Prado, Madrid. - [Fuente | Source](https://www.culturagenial.com/es/diego-velazquez/)
¿Es el tiempo un tejido enrevesado
o un largo y áspero hilo,
que nos puede parecer interminable?
aunque sabemos que no lo es…
Hilamos y tejemos,
como una Aracné arrogante,
o una paciente Penélope,
hasta ser quizás atrapado,
envuelto en sus dobleces,
o desprendidos abruptamente
a un vacío insoluble.
Nos miramos en ese tapiz
que nos reproduce
como la faz especular
de nuestro hilar o tejer,
anuncio de la recurrente labor
de vuelta a su punto de inicio.
Gracias por su lectura | Thank you for reading.
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https://i.imgur.com/Rp3y65p.png
https://i.imgur.com/DIquuk7.png
365 years since the death of that perceptive and lucid artist of Baroque painting, the Spanish Diego Velásquez, who died on August 6, 1660. Captivated by his painting since I first saw it, particularly by some of his best works, I have returned to them through various channels. Thus, several years ago, I published two microfictions inspired by "Las Meninas" and "Venus before the Mirror," which you can read at these links: 1 and 2.
This time, I wrote a poetic exercise that takes her painting "The Fable of Arachne or The Spinners" as its point of reference.
Is time a tangled fabric
or a long, rough thread,
that may seem endless to us?
even though we know it isn't...
We spin and weave,
like an arrogant Arachne,
or a patient Penelope,
until perhaps we are trapped,
wrapped in its folds,
or abruptly released
into an insoluble void.
We look at ourselves in that tapestry
that reproduces us
like the mirror image
of our spinning or weaving,
announcing the recurring labor
returning to its starting point.
