LA ÚLTIMA CANCIÓN
Las sirenas eran cada vez más impertinentes. Aún en el suelo, no entendía el alboroto de aquellas personas en su habitación. "¿Paramédicos?"— eso le parecían a su vista nublada. Tampoco entendía la expresión desolada en el rostro de Mitch. "Pobre papá"— suspiró—Tanto revuelo por un poco de alcohol. ¡Esto es solo una broma! ¿Me escuchas? ¡Deberías estar acostumbrado, Pops!— gritó pero no conseguía elevar la voz lo suficiente —¡ No voy a rehabilitación! Ya lo he dicho ¡No quiero!— fue apenas el eco en las paredes, extrañamente brillantes y blanquísimas.
Poco a poco fue incorporándose, dejando un charco de bilis pestilente en la alfombra. Tambaleante llegó al espejo para limpiarse la cara y acomodar su cabello que sostenía con el alto moño rojo. De vez en cuando miraba a los visitantes que el bueno de Mitch atendía entre lágrimas. Algunos le hacían preguntas. "Patéticos. Ni que hubiera muerto alguien". Entonces trazó dos líneas gruesas y largas sobre sus párpados que veía a través del humo de un cigarrillo en sus labios mientras tarareaba, entre bocanada y bocanada, How wish I could, but you're so far away...
De repente sintió su estómago y el resto de sus órganos descender. La cancioncilla quedó interrumpida por el silencio brutal tras la sorpresa de ver cómo trasladaban un cuerpo, cubierto con una sábana, cruzando la puerta del dormitorio. La angustia dolía.
"¡Es mi hombre! Tiene que ser— la idea, al principio se le antojaba oscura y posible—"Después de todo, el amor es un juego perdido. Yo ya perdí pero tú, Mr.Fielder te has quedado sin fichas. Te lo había dicho antes, no conozco el arrepentimiento ¿O sí? Buena historia, quédate con los aplausos y contigo, no más duelo, no más gritos. Ahora por fin te veo en el último peldaño. Voy a brindar por ti, una , otra y otra vez. Voy a buscarte en el fondo del vaso. Y, tal vez escriba una canción que hable de nosotros. Ya sabes, no soy buena."
— ¿Es Blake?¿Qué he hecho? ¡Pops! ¡Dime qué he hecho!—reclamó, pero Mitch ya arrastraba su dolor escaleras abajo—¡Yo no quería!¡No quería!— gritó, ahora desde el último peldaño de la escalera. Entonces Mitch, se detuvo, volteó y dijo mirando al piso superior:—¿Qué has hecho,Amy? ¿Qué hiciste con tu vida?...
Volvió al espejo para terminar su obra de labial y la tercera botella. Afuera hacia un día espléndido a pesar de los perros y sus flashes, de la mierda que estarían hablando en las noticias, de toda la basura que vendría después de los titulares. Un sol tibio acariciaba el ambiente. El momento era ideal para el vuelo. —Nunca, nunca, nunca ames tanto a un hombre.
My heart is sad and lonely...De nuevo en el estudio cantaba, esta vez mejor que nunca: Are you pretending? Looks like the ending unless I could have one more chance to prove, dear... You know I'm yours for just the taking. I'm gladly surrender, my self to you, body and soul...
— Magnífico, querida. Ha sido extraordinario.
Amy esbozó una media sonrisa aún perturbada: — ¿Sabes, Tony? Creo que voy a morir.
Es un reto delicioso fabular con otros finales o como en este caso, crear reflexiones, situaciones, premoniciones, monólogos interiores sobre los últimos días de la vida de algunas de las estrellas de la música y del arte en general. Ese, precisamente, ha sido el discurso que he querido sostener con mi historia ficcionada sobre qué debió pensar, sentir, esperar Amy Winehouse al final.
Para quienes conocen su historia entenderán los códigos que manejo. Para quienes no tienen los detalles podrán armarse una trama al respecto. En cualquier caso ha sido un excelente ejercicio creativo por el cual felicito a los organizadores de este concurso dentro de #Literatos.
Espero que puedan conectar con este atajo que acabo de inventarme para desentrañar un poco el atormentado ser de mi Diva Winhouse.
Hasta otra ocasión.
Les dejo abrazos de luz
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