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Hola que tal, soy nuevo en esta comunidad, y me gustaria compartirles unas memorias sobre alguien especial, una persona de esas pocas que caminan en esta vida y dejan una enorme huella...
Quiero hablarles de lo más cercano a Dios que he conocido en este mundo: mi abuelo.
Falleció hace dos años. La vida se lo llevó en un abrir y cerrar de ojos.
Recuerdo claramente, dos meses antes de su partida, lo fuimos a visitar.
Jugamos un juego de palabras que él siempre—desde que yo era niño—jugaba con sus nietos. Y en ese momento lo hacía con su bisnieto.
Yo estaba con mi esposa, en ese entonces mi novia, y ella también jugó. Pudo sentir esa energía hermosa que emanaba de él.
Una energía impecable… amorosa… esa misma que yo conocí a la edad de mi sobrino y que ahora él, tenía la dicha de experimentar.
Un mes después lo visitamos de nuevo. Era otro hombre.
Su mirada… eso fue lo que más me dolió. Sus ojos ya no estaban llenos de vida. Eran ojos rendidos, apagados.
Mi abuelo había sobrevivido años atrás a un cáncer de intestino grueso. sobrevivio y gozo de veinti cinco años más de vida plena después de ese episodio… hasta ese momento.
Cuando lo vi, supe de inmediato que esta vez no habría milagro.
Antes, sin importar las circunstancias, tenía fuerza en la mirada. Todo parecía posible. Ahora… se veía resignado, vencido, sin vida.
Sentí un dolor enorme. Días difíciles se sucedieron uno tras otro. Cada día sufría más, perdía el habla.
Era un hombre que, aun a sus 78 años, no quería ayuda. Barría, recogía sus hojas, cargaba a sus nietos, ayudaba a mi abuela.
Mi abuela… su gran amor. Aun en sus setenta, él le escribía cartas, poemas.
Era un hombre romántico.
Siempre elegante, caballeroso, formal, respetuoso y amoroso.
Profesor universitario. De esos que enseñan con pasión y tocan el corazón de sus estudiantes.
Cuando éramos niños, mis padres siempre trabajaban.
Él también trabajaba.
Siendo profesor de Universidad, tenía exámenes que corregir, material que preparar… y aun así, estudiaba con nosotros. Nunca nos dijo “no”. Siempre sacaba tiempo.
Recuerdo cómo veía lo bueno en sus nietos. Cada vez que nacía uno de los más de diecisiete nietos, los miraba con orgullo.
Estaba orgulloso de ser su abuelo. Orgulloso de nosotros solo por existir.
Veía lo que nadie más veía. El potencial que cada uno tenía. Y se aseguraba de que lo supiéramos.
Ni siquiera mis padres mostraron tanto orgullo por mí.
Él, solo por existir y llevar su apellido, ya era suficiente para gritarlo con orgullo.
Era un hombre de iglesia, diácono. Mi madre nos atosigaba con religión, pero él nos habló siempre de Dios desde el amor. Nunca impuso nada. Su invitación era pura, Armoniosa.
Jamás, en ninguna iglesia me hablaron de Dios así.
Cuando pregunté sobre los mandamientos, me preguntaba que si no los cumplíamos, si iríamos al infierno?… Él respondió con sabiduría: —Dios nos ama tanto que solo nos dio diez cosas que hacer para ser felices.
Si robas, terminas preso.
Si matas, terminas muerto.
Si codicias, no amaras jamas lo que tienes…
Nunca habló de infierno. Solo de amor.
Volviendo a sus últimos días… Ese hombre lleno de fuerza y esperanza se vio reducido a un ser frágil.
Recuerdo el día antes de su partida. Nos llamaron: se estaba despidiendo. Salí al auto y se había pinchado una llanta… como si la vida se burlara. Grité, pateé el maldito carro. Pedimos un taxi y llegamos a tiempo.
Los paramédicos ya lo atendían. Yo ayudé a cargarlo en la camilla. Estaba más estable, con mascarilla. Me apretó la mano. No podía hablar.
Un día antes, lo visitamos y con esfuerzo me dijo: —Estoy cansado… me duele todo… ya puedo descansar.
Yo le decía que no dijera eso, que él vería a mis hijos… y él sonreía.
Pero ya habia Aceptado su destino, sin arrepentimientos.
Mi esposa se despidió esa tarde. Él intentó decirle algo, pero le costaba hablar.
Ambos lloramos ´por no poder habido entender sus últimas palabras...
Eso me rompe el alma... me da un terrible dolor..
Pero sé..
Que eran de amor.
Siempre dio palabras de amor.
Al día siguiente, ocurrió el incidente que nos lo arrebató. Fui de sus nietos, el último que lo vio irse.
ayude a los paramedicos a cargar su camilla,
lo subimos a la ambulancia.
Me apretó la mano.
Me quedé afuera hasta que se lo llevo la ambulancia.
Fue un sábado.
El domingo estuvo hospitalizado, y los hospitales, a veces tan inhumanos, no permitían visitas. Solo mi madre lo vio por última vez.
Falleció ese día, durante la noche.
Fue la primera vez que lloré amargamente en toda mi vida.
Aún lloro al recordarlo.
La vida se lo llevó de una manera que no merecía.
Fue un hombre que vivió del amor y en el amor. Su partida debió ser en paz, rodeado de quienes lo amaban…
No solo en un hospital.
Su metástasis se extendió rápido por sus pulmones. Nos lo arrebató.
Él ya había aceptado su partida; sus seres amados no.
Yo leí sus ojos.
Me lo dijo con la mirada y ese pequeño apretoncito en mi mano: “Adiós. Te amo”. Y yo lo entendí.
Quiero dejar aquí un breve resumen de lo maravilloso que fue:
Jamás he conocido a nadie como él en esta vida.
Lo más cercano a Dios, no por poder, sino por amor.
Vivió y murió en el amor.
Su esposa guarda sus cenizas en un corazón de oro junto al suyo, colgado en su cuello.
Quienes lo conocieron, lo guardamos en un corazón real, dentro de nosotros.
Su amor vive y está presente en todos.
Amó a toda su familia, a sus estudiantes, a los animales, incluso a sus enemigos.
Amó a su esposa como un romántico.
Tuvo seis hijos de ese amor y más de diecisiete nietos y bisnietos, que lloraron amargamente y lo guardan amorosamente en el alma y el corazón.
Este mundo necesita mas hombres y mujeres que vivan un amor tan puro.
Como el que ese hombre maravilloso nos compartio.
Te amo, y siempre te amare,
Abuelo.
English Version
A Wonderfull Man
I want to speak to you about the closest thing to God I have ever known in this world: my grandfather.
He passed away two years ago. Life took him in the blink of an eye.
I remember clearly—two months before his passing—we went to visit him. We played a word game he had always played with his grandchildren since I was a child. And at that moment, he was playing it with his great-grandson.
I was there with my wife—then my girlfriend—and she played too. She could feel that beautiful energy that radiated from him.
An impeccable, loving energy… the same one I had known at that age, and that my nephew was lucky to experience.
A month later, we visited again. He was a different man.
His eyes… that was what hurt me most. They were no longer full of life. They were eyes that had surrendered, dimmed.
Years earlier, my grandfather had survived intestinal cancer. Twenty-five more years of full life after that episode… until that moment.
When I saw him, I knew instantly that this time there would be no miracle.
Before, no matter the circumstances, there had always been strength in his gaze. Everything seemed possible. Now… he looked resigned, defeated, lifeless.
He felt enormous pain. Difficult days followed one after another. Each day he suffered more, losing his ability to speak.
Even at 78 years old, he was a man who didn’t want help. He would sweep, rake leaves, carry his grandchildren, help my grandmother.
My grandmother… his great love. Even in their seventies, he would write her letters and poems. He was a romantic man. Always elegant, gentlemanly, formal, respectful, and loving.
A university professor—the kind who teaches with passion and touches the hearts of his students.
When we were children, my parents were always working. He was too. He had exams to grade, materials to prepare… and yet he studied with us. He never told us “no.” He always made time.
I remember how he saw the good in his grandchildren. Each time one of his more than seventeen grandchildren was born, he would look at them with pride. He was proud to be their grandfather. Proud of us simply for existing.
He saw what no one else saw—the potential each of us had—and he made sure we knew it. Not even my parents showed as much pride in me. For him, just existing and carrying his last name was enough reason to shout it proudly.
He was a man of faith, a deacon. My mother would overwhelm us with religion, but he always spoke of God through love. He never imposed anything. His invitation was pure, harmonious.
Never in any church did anyone speak to me of God the way he did.
When I asked about the commandments—if we didn’t follow them, would we go to hell?—he replied with wisdom: “God loves us so much that He only gave us ten things to do to be happy. If you steal, you end up in prison. If you kill, you end up dead. If you covet, you don’t love what you have…”
He never spoke of hell. Only of love.
Back to his final days… that man full of strength and hope was reduced to a fragile being.
I remember the day before he passed away. We got a call—he was saying goodbye. I rushed to the car, only to find a flat tire… as if life were mocking me. I shouted, kicked the damned car. We called a taxi and made it in time.
The paramedics were already attending to him. I helped lift him onto the stretcher. He was more stable, wearing a mask. He squeezed my hand. He couldn’t speak.
The day before, we had visited him, and with great effort, he said to me: “I’m tired… everything hurts… I can rest now.”
I told him he would meet my children someday… and he smiled. He accepted his fate without regret.
My wife said goodbye. He tried to tell her something, but speaking was hard for him. We both cried later, remembering how we never understood his last words.
But I know they were words of love. It was always love.
The next day, the incident happened that took him from us. I was the last of the grandsons to see him go. He squeezed my hand. I stayed outside until they took him away. It was a Saturday.
On Sunday, he was in the hospital, and hospitals—sometimes so inhuman—did not allow visits. Only my mother saw him one last time. He passed away that day.
It was the first time I cried bitterly. I still cry when I remember him. Life took him in a way he did not deserve.
He was a man who lived by love and in love. His departure should have been in peace, surrounded by those who loved him… not alone in a hospital room.
His cancer spread quickly to his lungs. It took him from us. He had already accepted his departure; his loved ones had not.
I read it in his eyes. He told me with his gaze and that small squeeze of his hand: “Goodbye. I love you.” And I understood.
I want to leave here a brief summary of how wonderful he was:
I have never met anyone like him in my life.
The closest thing to God—not for power, for he´s love.
He lived and died in love. His wife keeps his ashes in a golden heart in her chest.
Those who knew him keep him in a real heart, inside ourselves.
His love lives on and is present in all of us.
He loved his whole family, his students, animals, even his enemies.
He loved his wife like a true romantic.
From that love, he had six children and more than seventeen grandchildren and great-grandchildren, who wept bitterly and keep him lovingly in their souls and hearts.
This world needs more men and women who live with such pure love.
Like the love that these wonderful man shared with us.
I love you, and I always will,
Grandpa.
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