Cordial saludo amigos lectores de la Comunidad Green Zone!
Encantado de estar por aquí, gracias por la invitación.
Un día alguien me dijo que le explicase un texto, pretención mía de poesía, y yo no supe que decirle, porque resulta que a veces los versos vienen con sus premuras y uno les da forma de la mejor manera que sabe.
¿No sé si a ustedes les ha pasado? o, ¿qué sienten al escribir poemas, los poetas?
Finalmente a modo de contestación escribí lo que a continuación deslizo en esta bella comunidad de escritores y artistas.
Gracias por la lectura!
Que tengan una linda noche y un mejor amanecer, abrazo grande
🌼🌹🌞
DISCURSOS QUE SE ADENTRAN POR MARES INTERIORES
Como buen alfarero vuelvo a la greda.
La espina no enterrada, la corrida salvaje
de un deterioro me aventaja y cierne
su zarpa como un halo de niebla en el camino.
Nadie puede verte, estrella fragmentada,
difícil corona que llevamos todos. Porque
fácil sería dejarte caer al vacío y volar.
Volar como los ángeles con los ojos vendados
para no ver el mundo, ni las manos jodidas
por el manantial de guerras y el ramo de billetes
que es el caballete de nuestra casa grande.
El que tenga ojo que mire y el que mire, vea.
La conveniencia se apoltrona en la carretera,
nos rodea en la acera, en la calle poblada,
en la estrechez de palacio y en la alcoba del alma;
allí donde el discurso se apaga y nace un canto.
Hasta el insomnio del alma que vive dentro
y todos los días se levanta, se asea, camina,
desayuna, se enaltece y tropieza, vuelve
a levantarse para ser no mercenarios.
Porque de eso si estamos claros:
nada vendrá a la frente a posarse como un beso
ni nos darán de más naranjas por dos pesos.
Vuelvo a la greda segura de mi palacio sin lujo
Donde lloro en silencio el reacio color de tigre
y develo el beso que recogí del suelo.
Nazco otra vez de púlpito y escafandra
y entre los dos me escurro dentro de mi
casaca. Soy un diminuto Dios y recto es
el presagio que nos adviene en verso
o en prosa, no es menester discurrir
en cacerías sin aves ni presas, ni menoscabo,
solo la herida del vientre duele más
que la ausencia de todos los demonios
que dejé ir por la ventana cuando no tenía alas.
✧･ﾟ: ✧ PoetaFranko ✧:･ﾟ✧
Warm greetings, dear readers of the Green Zone Community!
I’m delighted to be here, thank you for the invitation.
One day someone asked me to explain a text of mine —a humble attempt at poetry— and I didn’t know what to say, because sometimes verses come rushing in, and one simply shapes them the best way one knows how.
Has that ever happened to you? Or, poets, what do you feel when you write your poems?
In the end, as a way of responding, I wrote what I now share with you in this beautiful community of writers and artists.
Thank you for reading!
Wishing you a lovely night and an even brighter dawn. A big embrace.
SPEECHES THAT SAIL THROUGH INNER SEAS
Like a good potter, I return to the clay.
The thorn unburied, the wild chase of decay outpaces me and hovers,
its claw like a halo of fog upon the road.
No one can see you, shattered star,
that difficult crown we all must bear.
Because it would be easy to let you fall into the void and fly.
Fly like angels with blindfolded eyes,
so as not to see the world,
nor the ruined hands from the spring of wars,
nor the bouquet of bills that props up the easel of our vast house.
Let the one with eyes look, and the one who looks, see.
Convenience lounges on the highway,
surrounds us on the sidewalk,
in the crowded street, in the narrowness of palaces and in the soul’s chamber;
there where discourse fades and a song is born.
Even the soul’s insomnia that dwells within,
and every day rises, washes, walks, takes breakfast,
exalts itself and stumbles, rises again to remain no mercenaries.
For this at least is clear: nothing will descend upon our foreheads like a kiss,
nor will they give us extra oranges for two pesos.
I return to the clay, secure in my palace without luxury,
where I silently weep the stubborn color of the tiger
and uncover the kiss I gathered from the ground.
I am born again of pulpit and diving bell,
and between the two I slip into my tunic.
I am a tiny god, and straight is the omen that comes to us in verse or in prose.
No need to wander through hunts without birds or prey, nor loss,
only the wound of the womb aches more than the absence of all the demons
I let slip out the window when I had no wings.
✧･ﾟ: ✧ PoetaFranko ✧:･ﾟ✧
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