Ha llovido mucho después de haber sido tomada esta foto. Yo soy el niño pequeño (o fui) que aparece en el borde inferior derecho.
Aquí están mis padres, mi hermana, amigos de la infancia, mi abuela materna que partió a la eternidad muy joven, dos tíos (uno de ellos también partió con mucho menos edad que la que tengo yo ahora).
También otro tío que ya no está en este plano y que contribuyó de una manera sin nombre (junto al resto de mi familia, por supuesto) a mi formación espiritual.
Es una foto entrañable que posee un detalle, hay tres personas que nadie ha sabido decirme quiénes son, lo que la convierte la foto en mi versión del contundente texto "Versiones" de Eliseo Diego, que les comparto:
VERSIONES
La muerte es esa pequeña jarra, con flores pintadas a mano, que hay en todas las casas y que uno jamás se detiene a ver.
La muerte es ese pequeño animal que ha cruzado en el patio, y del que nos consuela la ilusión, sentida como un soplo, de que es sólo el gato de la casa, el gato de costumbre, el gato que ha cruzado y al que ya no volveremos a ver.
La muerte es ese amigo que aparece en las fotografías de la familia, discretamente a un lado, y al que nadie acertó nunca a reconocer.
La muerte, en fin, es esa mancha en el muro que una tarde hemos mirado, sin saberlo, con un poco de terror.
Texto de mi autoría sin intervención de IA.
Imagen de mi propiedad y patrimonio familiar.
