Español
El mercado
Cebolla, papas, tomates...
Las palabras de una mujer desalineada vuelan por el pestilente olor de un aire a fruta podrida. Los rostro castigados dramáticamente por el paso del tiempo, y ojos apagados por la decepción de la vida, pasan en hiriente agonía por un futuro que se extingue entre productos y dinero, que se presenta envejecido como las almas perdidas en el sopor del calor de medio día.
Cebolla, papas, tomates...
Aquel lugar guarda historias toscas, impertinentes y llenas de dolor ante el estigma de vivir. Los actores de aquella realidad brutal, luchan, luchan... con cada fibra de su lastimada existencia. Las naranjas ruedan ante el ofrecimiento o el regateo del mejor precio, un convenio fugaz de ganancia bipartita. Los precios castigadores irritan los oídos de los desesperados economistas del momento, quienes estiran cada centavo ante el acoso de una inflación empobrecedora.
Cebolla, papas, tomates...
Las bolsas se pasean unas llenas, otras casi llenas y otras con lo poco, casi nada. Los pasos suenan como procesión de súplica por conseguir lo más barato, lo que alcance. Los billetes ruedan en una economía agreste del momento, que fluye naturalmente entre oferta y demanda. Algo para comer por una semana con lo poco ganado, con mucho esfuerzo y gastado en un santiamén. Las voces gritan en ofrecimientos banales casi seductores para atraer a los consumidores, muchos acuden con una esperanza ahorrativa. Una guerra del centavo interminable en aquel día, en muchos más.
Cebolla, papas, tomates...
Las historias fluyen entre rústicas memorias perdidas, lastimeras. Hombres llevando costales sobre sus hombros cansados, y el dolor diario por la rutina. Mujeres vendiendo los productos que alimentan las máquinas biológicas. Niños que corren con alimentos hechos con cuestionables métodos higiénicos, pero en aquel ambiente caótico y visceral, la fortaleza del sistema inmunológico se construye con cada infección virulenta.
Cebolla, papas, tomates...
En ese ambiente tensionante, de gente, gritos, empujones y maldiciones, no faltan las ratas animales, como también las humanas, aquellos que con sus manos ágiles capturan billeteras, carteras y hasta joyas de los más incautos. Los hurtos florecen como en un jardín de primavera, nadie está a salvo en esta jungla perecedera. Una bendición a la fe de cada quien es la protección contra aquellos amigos de lo ajeno, que expectantes velan por su próxima víctima. Aquellos que salen vencedores de aquel infierno, reflejan una sonrisa de descanso y alivio. Hasta la próxima.
Cebolla, papas, tomates...
Las escenas de convivencia humana frustrada, rayan lo absurdo, lo inentendible. Madres con sus hijos harapientos claman al ebrio por la comida no llevada, dinero gastado en el placer que envicia y lleva al fondo del desastre. La familia disfuncional se va perdiendo en las entrañas del mercado, tras las quejas, reclamos y llantos de los infantes con hambruna. Un hombre yace en el piso con una botella de pegamento en las fauces, un escape de su realidad absurda, a un mundo de colores y felicidades efímeras. Los ojos perdidos muestran la fuga de la conciencia y la lógica. Sonríe. Dos hombres pelean, los cuchillos bailan en una danza mortal. La rencilla que creo está escena surrealista: unos centavos mal habidos. El cuchillo prueba la sangre, todo termina ante la mirada indiferente de aquellos que todo lo han visto.
Cebolla, papas, tomates...
Con el sol desapareciendo en el horizonte, se acaba todo, lo que fue bullicio y caos, de repente se convierte en soledad, en donde el viento recorre cada resquicio de aquellas estructuras improvisadas para la venta. Un día menos de ese infierno, de ese teatro de la vida donde todos son actores aunque no quieran.
Al día siguiente...
«Hijo, vamos al mercado».
***

***
English
#### The market
Onions, potatoes, tomatoes...
The words of a disheveled woman float through the foul smell of rotten fruit. Faces dramatically weathered by the passage of time, eyes dulled by life's disappointments, pass in painful agony through a future that fades away amid products and money, which appear aged like lost souls in the midday heat.
Onions, potatoes, tomatoes...
That place holds rough, impertinent stories full of pain in the face of the stigma of living. The actors in that brutal reality struggle, struggle... with every fiber of their wounded existence. Oranges roll before the offer or haggling for the best price, a fleeting agreement of bipartisan gain. Punitive prices irritate the ears of the desperate economists of the moment, who stretch every penny in the face of impoverishing inflation.
Onions, potatoes, tomatoes...
Some bags are full, others almost full, and others contain very little, almost nothing. Footsteps sound like a procession of supplication to get the cheapest, whatever they can afford. Bills roll around in a harsh economy of the moment, flowing naturally between supply and demand. Something to eat for a week with what little has been earned, with great effort and spent in an instant. Voices shout out banal, almost seductive offers to attract consumers, many of whom come with the hope of saving money. An endless penny war on that day, and on many more.
Onions, potatoes, tomatoes...
Stories flow among rustic, lost, pitiful memories. Men carrying sacks on their tired shoulders, and the daily pain of routine. Women selling the products that feed the biological machines. Children running with food made with questionable hygienic methods, but in that chaotic and visceral environment, the strength of the immune system is built with each virulent infection.
Onions, potatoes, tomatoes...
In that tense environment, full of people, shouting, pushing, and cursing, there is no shortage of rats and also humans, those who with their nimble hands capture wallets, purses, and even jewelry from the most unwary. Theft flourishes like a spring garden; no one is safe in this perishable jungle. A blessing to everyone's faith is protection against those thieves who eagerly watch for their next victim. Those who emerge victorious from that hell reflect a smile of rest and relief. Until the next time.
Onions, potatoes, tomatoes...
The scenes of frustrated human coexistence border on the absurd, the incomprehensible. Mothers with their ragged children cry out to the drunkard for the food he failed to bring home, money spent on the pleasure that addicts and leads to disaster. The dysfunctional family is lost in the bowels of the market, behind the complaints, demands, and cries of starving children. A man lies on the floor with a bottle of glue in his mouth, an escape from his absurd reality to a world of colors and ephemeral happiness. His lost eyes show the escape of consciousness and logic. He smiles. Two men fight, knives dancing in a deadly dance. The quarrel that created this surreal scene: a few ill-gotten cents. The knife tastes blood, and it all ends before the indifferent gaze of those who have seen it all.
Onions, potatoes, tomatoes...
As the sun disappears over the horizon, it all ends. What was once bustle and chaos suddenly turns into solitude, where the wind blows through every crack in those improvised structures set up for sale. One less day of that hell, of that theater of life where everyone is an actor even if they don't want to be.
The next day...
“Son, let's go to the market.”
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Fuente de la imagen de portada:
[Fuente 1](https://pixabay.com/es/photos/mercado-frutas-verduras-comida-2626658)
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