Entrada al Concurso de Literatos | Por la maldita costumbre de amar descalzo [ES/EN]

Uno camina solo en las noches dialogando con la silueta en el camino. Encuentra la soledad y la encuentra sola en su soledad de un solo que ha perdido la luz. Uno cometió el pecado de ser uno y está solo porque mutilaron su sombra en el pecado de ser imperfectamente un solo en el camino. Alguien pudo llegar a la vida de uno sin esperarla, sin querer incluso que llegase por el temor de morir, de pecar en la maldita costumbre de abrir el pecho y entregar su corazón descalzo. Prometió que no soltaría a uno y le dijo le amaba. Uno entonces quiso creerle y creyó en las flores blancas, en los pétalos de los romerillos y los girasoles, en las mariposas libando margaritas, en los cuentos de Momín a su hija de ojos tristes, en el Te Quiero de su hijo, en el Te Amo a los cuatro vientos para que todos piensen que alguien amó a uno, pero la realidad mutiló la piel de uno dejándole sin aliento, crucificado por el pecado de ser uno. Uno ha muerto como el girasol en la montaña, como el gorrión al que le fracturan sus alas o el árbol que despojan de su corteza para que sus ramas crujan como cruje el dolor de la desnudez marchita. Uno sigue creyendo en la benevolencia de los seres vivos, en la posibilidad de equivocarse y la realidad sea esa que quiso creer... Uno ha muerto, por la maldita costumbre de amar descalzo.

One walks alone at night, conversing with the silhouette on the road. One finds solitude, and finds it alone in the solitude of one who has lost the light. One committed the sin of being alone, and is alone because one's shadow was mutilated in the sin of being imperfectly alone on the road. Someone could have come into one's life without you waiting for her, not even wanting her to arrive for fear of dying, of sinning in the cursed habit of opening one's chest and giving one's heart barefoot. One promised that she would not let go of one and told him she loved him. One then wanted to believe someone and believed in the white flowers, in the petals of rosemary and sunflowers, in the butterflies sipping daisies, in the stories of Momín to her daughter with sad eyes, in the I Love You of her son, in the I Love You to the four winds so that everyone would think that someone loved one, but reality mutilated one's skin leaving one breathless, crucified by the sin of being one. One has died like the sunflower on the mountain, like the sparrow whose wings are broken, or the tree whose bark is stripped so that its branches creak like the pain of withered nakedness. One still believes in the benevolence of living beings, in the possibility of making mistakes, and reality being what one wanted to believe... One has died, from the cursed habit of loving barefoot.