Mis manos que buscan tus huellas | Club de poesía de la Freewritehouse [ES/EN]

Nadie conoce mis heridas sino la sombra que incendia mis manos. Nadie conoce el puñal que rasga mi pecho. Nadie conoce a los animales que sangran mis huellas. Nadie conoce lo que siquiera yo conozco porque no entiendo nada. Los relojes, son cuchillos que perforan mis manos. Alguien dijo que el tiempo sabría solapar tu mirada y los relojes se burlan de mí como quien perfora cada uno de mis pasos, que son tus pasos o mis huellas, o tus huellas son mis pasos. No entiendo nada. Los relojes se burlan de mi y no hablo de la lluvia que me engaña con tu olor. No hablo siquiera del verbo que no quiero decir en voz alta porque me tildan de loco. Lo más triste es que tal vez estoy loco, no por el verbo ni la lluvia sino por mis manos que buscan tus huellas donde aún suspiran girasoles que no alcanzan para limpiar mi sangre.

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No one knows my wounds except the shadow that sets my hands on fire. No one knows the dagger that pierces my chest. No one knows the animals that bleed my footprints. No one knows what even I know because I understand nothing. The clocks are knives that pierce my hands. Someone said that time would know how to hide your gaze and the clocks mock me like someone who pierces each of my steps, which are your steps or my footprints, or your footprints are my steps. I understand nothing. The clocks mock me and I don't talk about the rain that deceives me with your scent. I don't even talk about the verb that I don't want to say out loud because they call me crazy. The saddest thing is that maybe I'm crazy, not because of the word or the rain but because of my hands that search for your footprints where sunflowers still sigh but not enough to cleanse my blood.

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