___“Las fronteras del alma no se ven, pero se sienten en cada paso.”___
***Saludos amigos de Hive. Este poema lo escribí pensando en quienes caminan entre fronteras invisibles, cargando memorias que el mundo muchas veces prefiere ignorar. Es mi manera de reconocer a esas vidas que, aun en silencio, se sostienen y no se quiebran del todo, dejando siempre un pedacito de fuerza para seguir soñando.***
Grietas
***— Raíces y sueños en tierras rotas***
En las grietas de la urbe,
el pavimento quema como ofrenda rota,
una mujer camina sobre vidrios intangibles.
Sus pasos son suaves,
como si buscara no despertar en un mundo que la olvida.
Sus manos, marcadas por el sol de otro país,
huelen a tierra lejana y a jabón barato.
Cual viento arrastra nombres olvidados
que en su corazón permanecen,
como un poema que nunca termina.
el pavimento quema como ofrenda rota,
una mujer camina sobre vidrios intangibles.
Sus pasos son suaves,
como si buscara no despertar en un mundo que la olvida.
Sus manos, marcadas por el sol de otro país,
huelen a tierra lejana y a jabón barato.
Cual viento arrastra nombres olvidados
que en su corazón permanecen,
como un poema que nunca termina.
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Bajo luces que parpadean con dudas,
ella teje silencios en la fábrica,
donde el ruido de las máquinas sofoca su voz.
Transpiración que sabe a sal y a fronteras selladas,
y en su pecho, un latido frágil como papel arrugado
guarda mapas de cuerpos
que no caben en moldes blancos.
ella teje silencios en la fábrica,
donde el ruido de las máquinas sofoca su voz.
Transpiración que sabe a sal y a fronteras selladas,
y en su pecho, un latido frágil como papel arrugado
guarda mapas de cuerpos
que no caben en moldes blancos.
•◇◆◇◇◆◇•◇◆◇◇◆◇•
Voces en la plaza suben como humo de fogatas,
de acentos rotos y manos temblorosas.
Mientras que el aire huele a pan compartido
y a gas que se cuela entre la gente.
Con ojos oscuros, un sueño persiste en el horizonte.
Su risa, hilo delgado en medio de la tormenta,
desafía el peso invisible de cadenas que no se ven,
pero se sienten.
de acentos rotos y manos temblorosas.
Mientras que el aire huele a pan compartido
y a gas que se cuela entre la gente.
Con ojos oscuros, un sueño persiste en el horizonte.
Su risa, hilo delgado en medio de la tormenta,
desafía el peso invisible de cadenas que no se ven,
pero se sienten.
•◇◆◇◇◆◇•◇◆◇◇◆◇•
Al final del día, en una habitación silenciosa,
susurra los nombres sus hijos que yacen lejos,
acariciando fotos que parecen evaporarse.
El frío entra por las rendijas y toca su piel morena.
En esa calma frágil,
una chispa de fuego crece,
aguardando el momento
en que sus raíces rompan la tierra
y florezca la esperanza de un nuevo encuentro.
susurra los nombres sus hijos que yacen lejos,
acariciando fotos que parecen evaporarse.
El frío entra por las rendijas y toca su piel morena.
En esa calma frágil,
una chispa de fuego crece,
aguardando el momento
en que sus raíces rompan la tierra
y florezca la esperanza de un nuevo encuentro.
Jorge Rodríguez Medina (@siondaba)
Gracias por leer. Hasta la próxima.
🔹Si te gustó el texto, déjame tu comentario y sigue mi blog para más poemas o relatos.🔹
***English Version***
___“The borders of the soul cannot be seen, but they are felt in every step.”___
***Greetings friends of Hive. I wrote this poem thinking of those who walk among invisible borders, carrying memories that the world often prefers to ignore. It is my way of honoring those lives that, even in silence, hold themselves together and do not completely break, always leaving a small piece of strength to keep dreaming.***
Cracks
***— Roots and Dreams in Broken Lands***
In the cracks of the city,
the pavement burns like a broken offering,
a woman walks on intangible glass.
Her steps are soft,
as if she tried not to wake in a world that forgets her.
Her hands, marked by the sun of another country,
smell of distant earth and cheap soap.
Like the wind, she carries forgotten names
that remain in her heart,
like a poem that never ends.
the pavement burns like a broken offering,
a woman walks on intangible glass.
Her steps are soft,
as if she tried not to wake in a world that forgets her.
Her hands, marked by the sun of another country,
smell of distant earth and cheap soap.
Like the wind, she carries forgotten names
that remain in her heart,
like a poem that never ends.
•◇◆◇◇◆◇•◇◆◇◇◆◇•
Under lights that flicker with doubts,
she weaves silences in the factory,
where the noise of machines stifles her voice.
Sweat tastes of salt and sealed borders,
and in her chest, a fragile heartbeat like crumpled paper
holds maps of bodies
that do not fit into white molds.
she weaves silences in the factory,
where the noise of machines stifles her voice.
Sweat tastes of salt and sealed borders,
and in her chest, a fragile heartbeat like crumpled paper
holds maps of bodies
that do not fit into white molds.
•◇◆◇◇◆◇•◇◆◇◇◆◇•
Voices in the square rise like smoke from bonfires,
from broken accents and trembling hands.
While the air smells of shared bread
and gas seeping through the crowd.
With dark eyes, a dream persists on the horizon.
Her laughter, a thin thread amid the storm,
defies the invisible weight of chains that cannot be seen,
but are felt.
from broken accents and trembling hands.
While the air smells of shared bread
and gas seeping through the crowd.
With dark eyes, a dream persists on the horizon.
Her laughter, a thin thread amid the storm,
defies the invisible weight of chains that cannot be seen,
but are felt.
•◇◆◇◇◆◇•◇◆◇◇◆◇•
At the end of the day, in a silent room,
she whispers the names of her children who lie far away,
caressing photos that seem to vanish.
The cold enters through the cracks and touches her brown skin.
In that fragile calm,
a spark of fire grows,
waiting for the moment
when her roots break through the earth
and the hope of a new reunion blooms.
she whispers the names of her children who lie far away,
caressing photos that seem to vanish.
The cold enters through the cracks and touches her brown skin.
In that fragile calm,
a spark of fire grows,
waiting for the moment
when her roots break through the earth
and the hope of a new reunion blooms.
Jorge Rodríguez Medina (@siondaba)
Thank you for reading. Until next time.
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