___“Donde la niebla abraza, el paso deja memoria.”___
***Saludos, amigos. Escribir este poema es, de alguna manera, reconocerme como un hijo adoptivo de estas tierras frías, llenas de encanto en su gente, en su cultura y en la manera de disfrutar los pasos que dejan huellas. Es también un homenaje a esos grandes hombres que, con sus ruanas, regalan belleza y abrigo a quienes llegan a visitarnos.***
Imagen creada por Gemini
***No es un tambor de piedra
lo que busco,
sino el rastro fresco, casi borrado,
que dejaron mis botas plásticas
en el fango de la madrugada.
Esa huella que el sol caprichoso
de la tarde comenzará a secar.***
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___La recuerdo perfectamente:
el roce áspero de la vestimenta maltrecha,
empapada por la bruma
que moja la cara.
El chapoteo cansado de mis pasos,
quebrando el silencio de los frailejones.___
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***El aroma de la leña de pino
que baja de la casa de bahareque,
y el café de la mañana,
dulce como un secreto,
abrigando la garganta
mientras la neblina respira conmigo.***
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***Ahora, desde el marco de la puerta,
veo cómo la sombra del cerro
se estira, color de añil,
y devora mi paso por el páramo infinito.
No siento tristeza,
sino la paz extraña de estas alturas.
La huella se fue, es cierto,
pero yo sentí la tierra fría bajo mis pies.***
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***Sentí la ruana en los hombros
y el fuego en la boca.
Estuve aquí.***
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***Y tal vez vivir sea simplemente eso:
dejar una marca humilde
como para que, al borrarse,
la tierra recuerde
que, por un instante, un hijo del páramo
caminó, tembló de frío en los huesos,
y estuvo vivo.***
Imagen Propia
Jorge Rodríguez Medina (@siondaba)
Gracias por leer. Hasta la próxima.
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English Version
___“Where the mist embraces, the step leaves memory.”___
***Greetings, friends. Writing this poem is, in some way, to recognize myself as an adopted son of these cold lands, full of charm in their people, their culture, and in the way of enjoying the steps that leave traces. It is also a tribute to those great men who, with their ruanas, gift beauty and warmth to those who come to visit us.***
Image created by Gemini
***It is not a sacred stone drum
that I seek,
but the fresh, almost erased trace,
left by my plastic boots
in the mud of dawn.
That footprint the capricious sun
of the afternoon will begin to dry.***
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___I remember it perfectly:
the rough touch of the worn-out clothing,
soaked by the mist
that wets the face.
The tired splash of my steps,
breaking the silence of the frailejones.___
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***The aroma of pine firewood
descending from the bahareque house,
and the morning coffee,
sweet as a secret,
warming the throat
while the fog breathes with me.***
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***Now, from the doorway,
I see how the shadow of the hill
stretches, indigo-colored,
and devours my step through the infinite páramo.
I do not feel sadness,
but the strange peace of these heights.
The footprint is gone, it is true,
but I felt the cold earth beneath my feet.***
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***I felt the ruana on my shoulders
and the fire in my mouth.
I was here.***
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***And perhaps living is simply this:
to leave a humble mark
so that, once erased,
the earth may remember
that, for an instant, a son of the páramo
walked, shivered with cold in his bones,
and was alive.***
Own Image
Jorge Rodríguez Medina (@siondaba)
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Thank you for reading. Until next time.
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