En la penumbra del templo, el eco de un suspiro antiguo resucita entre las bóvedas de piedra. Lucía, de quince años y alma en llamas, murió en el confesionario con el nombre del Padre Celestino entre los labios y la sangre derramada como ofrenda profana. Su amor, prohibido y ardiente, fue su condena. Pero ni ángeles ni demonios la dejaron descansar. En la balanza del Más Allá, su espíritu fue arrojado de vuelta al mundo, no como redención, sino como instrumento.
Reencarnada en Clara, una joven pálida de mirada vidriosa, su conciencia duerme bajo capas de tiempo roto. Hasta que, en plena adolescencia, los recuerdos regresan como cuchillas: el olor a incienso, el roce de la sotana, el silencio cómplice del sacerdote que nunca respondió… y que ahora, veinte años después, sigue en aquella misma iglesia, consumido por la duda.
Celestino ya no reza con fervor. Su fe se ha vuelto versos oscuros, poemas que escriben pecados que nunca cometió… pero que anhela. La poesía es su carne, su tentación. Y en esa debilidad, los demonios hallan grieta.
Es entonces cuando aparece Venus, la bruja. Ella ve lo que nadie quiere: que Clara no es Clara, sino Lucía renacida, enviada para tentar, poseer, destruir. Venus sabe que el destino de Celestino no es la santidad, sino la caída. Y que su propia alma está ligada a este círculo maldito por un juramento olvidado.
Una noche de luna negra, Clara entra en la iglesia. Sus pies descalzos dejan huellas húmedas, como si sangrara sin herida. Celestino la encuentra recitando uno de sus poemas… palabras que aún no ha publicado. Ella sonríe: “Las soñé antes de nacer”.
La posesión comienza sin grito. Es lenta, dulce, como un beso en la sombra. Lucía habla a través de Clara, recordando, amando, reclamando. Celestino, con el corazón en ruinas, no resiste. La abraza, y en ese abrazo, su fe se deshace.
Venus llega demasiado tarde. Solo alcanza a entonar un conjuro anglosajón mientras la iglesia tiembla. Las velas se apagan. Un viento frío arranca páginas de poemas que se queman en el aire.
Clara cae. Celestino grita. Y en el silencio que sigue, una risa leve, femenina, resuena entre los altares.
La reencarnación no fue redención. Fue venganza. Y el ciclo, aún no termina.
Diseños, foto y texto de mi autoría Traducción por Lite Ai translate
ENGLISH VERSION
In the gloom of the temple, the echo of an ancient sigh resurrects among the stone vaults. Lucia, fifteen years old and a soul on fire, died in the confessional with the name of Father Celestine between her lips and blood spilled as a profane offering. Their love, forbidden and ardent, was their sentence. But neither angels nor demons let her rest. In the scales of the Hereafter, his spirit was cast back into the world, not as redemption, but as an instrument.
Reincarnated as Clara, a pale young woman with a glassy look, her conscience sleeps under layers of broken time. Until, in the midst of adolescence, the memories return like blades: the smell of incense, the touch of the cassock, the complicit silence of the priest who never responded... and who now, twenty years later, is still in that same church, consumed by doubt.
Celestino no longer prays with fervor. Their faith has turned into dark verses, poems that write about sins they never committed... but that they long for. Poetry is his meat, his temptation. And in that weakness, the demons find a crack.
That's when Venus, the witch, appears. She sees what no one wants: that Clara is not Clara, but Lucía reborn, sent to tempt, possess, destroy. Venus knows that Celestine's destiny is not sainthood, but rather the fall. And that his own soul is bound to this cursed circle by a forgotten oath.
One black moon night, Clara enters the church. His bare feet leave wet footprints, as if he were bleeding without a wound. Celestino finds her reciting one of her poems... words she has not yet published. She smiles: “I dreamed them before I was born.”
The possession begins without a shout. It's slow, sweet, like a kiss in the shadow. Lucía speaks through Clara, remembering, loving, claiming. Celestino, with his heart in ruins, cannot resist. He hugs her, and in that hug, his faith falls apart.
Venus arrives too late. He only manages to chant an Anglo-Saxon incantation while the church shakes. The candles go out. A cold wind tears pages of poems that burn in the air.
Clara falls. Celestino screams. And in the silence that follows, a light, feminine laugh echoes among the altars.
Reincarnation was not redemption. It was revenge. And the cycle is not over yet.
Designs and text of my authorship Translation by Lite Ai translate