El susurro de las raíces (Parte 4) / The Whisper of the Roots (Part 4)

El llano guardaba un silencio tan profundo que parecía que la tierra misma contenía el aliento. Solo el lejano canto de las chicharras rompía esa quietud, pero incluso sus notas vacilaban, como si temieran despertar un mal demasiado antiguo para el mundo de los hombres. En el corazón del Caserío, la ceiba se alzaba, imponente y casi inmóvil, como un gigante dormido bajo un cielo sin luna ni estrellas. Sus ramas retorcidas, huesudas y gastadas, parecían arañar el velo que separa este mundo del siguiente, y las heridas de savia oscura, abiertas como cicatrices eternas, emanaban un olor entre dulce y fétido, que recordaba a tierra quemada, carne en descomposición y promesas rotas. Ese aire, pesado y opresivo, se extendía por todo el llano, recordando a cada habitante que nadie escapaba a la sombra de la ceiba. El Caserío vivía atrapado en esa sombra. Las casas de adobe, agrietadas y descoloridas por el sol inclemente, se apiñaban en un círculo temeroso alrededor del cruce de caminos, como si quisieran huir pero sus raíces estuvieran clavadas en la tierra. Los hombres trabajaban la tierra con la mirada baja, evitando la ceiba, mientras las mujeres susurraban oraciones al pasar cerca, apurando el paso. Los niños, advertidos por sus madres, huían por otros senderos, temerosos de que el árbol los viera. Pero el miedo era un huésped constante. En las noches sin luna, cuando el viento traía ecos de risas que no pertenecían a ningún humano, las puertas se cerraban con candados que temblaban y los fogones ardían con más fuerza, como si el fuego pudiera apartar la maldición. Una tarde, mientras Mateo segaba la hierba, notó que el llano había caído en un silencio inusual. Ni el zumbido habitual de los insectos ni el murmullo del viento en las hojas rompían la quietud. Una inquietud creció en su pecho, y sin pensarlo mucho, se recostó bajo un caobo seco, buscando alivio en su sombra desgastada. Los ancianos del Caserío, rostros surcados como la tierra seca y ojos cansados de siglos de miedo, se reunían alrededor de fogones titilantes. Sus voces, temblorosas, se entrelazaban en relatos que nadie osaba contradecir. Fragmentos sueltos se escapaban en susurros durante el día: —¿Escuchaste sobre la noche en que la ceiba sangró? —murmuraba uno. —Fue el sacrificio de la niña bajo sus ramas... —añadía otro. —El padre Anselmo, con su rosario roto, intentó detenerlo... —interrumpía una voz cansada. —Y Efigenia nació con ojos de ocaso, condenada a maldecirnos —susurraban al unísono. Mateo escuchaba esos relatos en trozos, fragmentos que aumentaban su curiosidad y temor, pero también su comprensión: mientras la ceiba sangrara, su hambre nunca acabaría. —¿Pero por qué? —preguntó una vez, incapaz de contenerse. Jacinto, su abuelo, lo miró con ojos que parecían contener la tormenta misma y respondió: —Es un pacto antiguo, hijo. Una ofrenda que trajo desgracia al llano, y una maldición que se alimenta de sangre y miedo. La ceiba no es solo un árbol; es un símbolo de sacrificio y redención fallida. La madre de Mateo, con su voz suave pero firme, añadió en un susurro: —Por eso, hijo, debes tener cuidado. El llano habla en susurros que no todos pueden entender. No respondas a sus llamadas. El segundo sueño de Mateo bajo el caobo fue más intenso. La mujer-ceiba apareció, rodeada de raíces negras que serpenteaban, devorando el cielo con sus ramas. Su voz, dulce pero venenosa, impregnada de aroma a leche de ceiba, le quemaba la garganta: —Mateo... la sangre del pasado corre en ti. La ceiba te llama. Serás quien desate el destino. Al despertar, su mano apretaba un fragmento de savia negra, dura como obsidiana y brillante como un espejo roto. Recordó entonces el legado de Jacinto: —Encontré esto tras aquella noche, muchacho —le había dicho—. La sangre de Anselmo se mezcló con la savia. Aquí quedó atrapada su oración. Cuídalo, pero no lo toques a menos que estés listo para cargar con el llano. Mateo observó la savia con más atención y notó, entre sus grietas, una cruz rota, que evocaba el rosario destrozado de Anselmo. Aquella noche, el fragmento parecía susurrar, mezclando la voz rota de Anselmo con la risa afilada de Efigenia: —Átala... por la sangre de Cristo... átala... Antes de partir hacia la ceiba, un encuentro decisivo tuvo lugar con su madre. Ella lo detuvo en el umbral, con los ojos llenos de lágrimas y manos firmes que sujetaban sus brazos: —¡No vayas! El llano se cobra caro, Mateo. No te dejes arrastrar por ese hambre. Él respondió, con una mirada que brillaba entre la resolución y el miedo: —Si debo caer, que sea por proteger al Caserío, no por la ceiba. Su mano tembló al apretar el relicario. Ella soltó un suspiro resignado y lo dejó pasar. Al llegar al cruce de caminos, la ceiba se alzaba, imponente, su tronco cubierto de grietas que exhalaban un aroma oscuro, mezcla de sangre seca, savia fresca y muerte inminente. El suelo húmedo estaba manchado con manchas negras que relucían como lágrimas derramadas de una herida que no cicatrizaría. Mateo avanzó con pasos firmes, pero el calor latente que emanaba del llano le hacía sentir el peso de un aliento ancestral. Las raíces se movían bajo sus botas, suaves y firmes, un abrazo que podía salvarlo o aprisionarlo para siempre. Tocó el tronco frío y rugoso, y una grieta se abrió lentamente, exhalando un aire dulce y fétido que le revolvió el estómago. Un destello azul cruzó su mirada: los ojos de Efigenia, abismos ardientes, acompañados por una risa cortante, como un grito de gavilán en la noche. El llano tembló con un latido profundo. Las raíces serpenteaban, rozando sus botas, susurrando promesas y amenazas. La ceiba reclamaba una nueva ofrenda, un sacrificio para saciar su hambre eterna. Mateo sintió una presencia oscura y antigua, más allá de Efigenia, que habitaba tanto en el árbol como en el llano. En su mente retumbó una pregunta: —¿Huirás, Mateo? ¿O cargarás con el destino que Jacinto temía y que tu madre intentó evitar? Con voz baja, respondió: —Si debo responder, que sea por el Caserío, no por ti. La grieta se ensanchó y emergió una figura: una mujer de cabello negro como río oscuro, ojos que atravesaban el alma y una sonrisa torcida. De la grieta salieron dedos esqueléticos que intentaban alcanzarlo, clamando por liberación. Mateo retrocedió, el corazón en llamas, dividido entre huir y aceptar el llamado que lo había perseguido desde niño. Cerca, el caobo con la mancha oscura parecía latir. En las noches de luna menguante, la mancha sangraba savia negra lentamente, como si la corrupción de la ceiba se extendiera silenciosamente. El llano volvió a su silencio, pero en el viento, un susurro solo audible para Mateo: —Átala... porque si no, la carne será devorada y el llano llorará sangre eterna. Apretó el relicario con fuerza. Aunque sus manos temblaban, una nueva resolución brillaba en sus ojos: el peso de su decisión ya estaba grabado en su alma, para siempre. ------------ -------------------- --------------- **The Whisper of the Roots (Part 4)** The plain was so silent that it seemed as if the earth itself was holding its breath. Only the distant song of the cicadas broke the stillness, but even their notes faltered, as if they feared awakening an evil too ancient for the world of men. In the heart of the hamlet, the ceiba tree stood tall, imposing and almost motionless, like a giant sleeping under a moonless, starless sky. Its twisted, bony, worn branches seemed to scratch at the veil that separates this world from the next, and the wounds of dark sap, open like eternal scars, gave off a smell somewhere between sweet and foul, reminiscent of burnt earth, rotting flesh, and broken promises. That heavy, oppressive air spread across the plain, reminding every inhabitant that no one could escape the shadow of the ceiba tree. The hamlet lived trapped in that shadow. The adobe houses, cracked and faded by the harsh sun, huddled in a fearful circle around the crossroads, as if they wanted to flee but their roots were stuck in the ground. The men worked the land with their eyes downcast, avoiding the ceiba tree, while the women whispered prayers as they passed by, hurrying along. The children, warned by their mothers, fled along other paths, afraid that the tree would see them. But fear was a constant companion. On moonless nights, when the wind brought echoes of laughter that did not belong to any human, the doors were locked with trembling padlocks and the fires burned brighter, as if the fire could ward off the curse. One afternoon, while Mateo was mowing the grass, he noticed that the plain had fallen into an unusual silence. Neither the usual buzzing of insects nor the murmur of the wind in the leaves broke the stillness. A restlessness grew in his chest, and without thinking twice, he lay down under a dry mahogany tree, seeking relief in its worn shadow. The elders of the village, their faces furrowed like dry earth and their eyes weary from centuries of fear, gathered around flickering fires. Their trembling voices intertwined in stories that no one dared to contradict. Fragments escaped in whispers during the day: “Did you hear about the night the ceiba tree bled?” murmured one. “It was the sacrifice of the girl under its branches...” added another. “Father Anselmo, with his broken rosary, tried to stop it...” interrupted a tired voice. “And Efigenia was born with sunset eyes, condemned to curse us,” they whispered in unison. Mateo listened to these stories in bits and pieces, fragments that increased his curiosity and fear, but also his understanding: as long as the ceiba tree bled, his hunger would never end. “But why?” he asked once, unable to contain himself. Jacinto, his grandfather, looked at him with eyes that seemed to contain the storm itself and replied: “It's an ancient pact, son. An offering that brought misfortune to the plains, and a curse that feeds on blood and fear. The ceiba is not just a tree; it is a symbol of sacrifice and failed redemption.” Mateo's mother, with her soft but firm voice, added in a whisper: “That's why, son, you must be careful. The plains speak in whispers that not everyone can understand. Don't answer their calls.” Mateo's second dream under the ceiba tree was more intense. The ceiba woman appeared, surrounded by black roots that snaked around, devouring the sky with their branches. Her voice, sweet but poisonous, imbued with the scent of ceiba milk, burned his throat: “Mateo... the blood of the past runs in you. The ceiba calls you. You will be the one to unleash destiny.” When he awoke, his hand was clutching a fragment of black sap, hard as obsidian and shiny as a broken mirror. He then remembered Jacinto's legacy: “I found this after that night, boy,” he had said. “Anselmo's blood mixed with the sap. His prayer was trapped here. Take care of it, but don't touch it unless you're ready to bear the burden.” Mateo looked more closely at the sap and noticed, among its cracks, a broken cross, reminiscent of Anselmo's shattered rosary. That night, the fragment seemed to whisper, mixing Anselmo's broken voice with Efigenia's sharp laughter: “Tie her up... by the blood of Christ... tie her up...” Before leaving for the ceiba tree, a decisive encounter took place with his mother. She stopped him at the doorstep, her eyes filled with tears and her hands firmly holding his arms: “Don't go! The plain takes a heavy toll, Mateo. Don't let yourself be carried away by that hunger.” He replied, with a look that shone between resolve and fear: “If I must fall, let it be to protect the village, not for the ceiba tree.” Her hand trembled as she squeezed the locket. She let out a resigned sigh and let him pass. When he reached the crossroads, the ceiba tree stood tall and imposing, its trunk covered with cracks that exuded a dark aroma, a mixture of dried blood, fresh sap, and imminent death. The damp ground was stained with black spots that glistened like tears spilled from a wound that would never heal. Mateo walked forward with steady steps, but the latent heat emanating from the plain made him feel the weight of an ancestral breath. The roots moved beneath his boots, soft and firm, an embrace that could save him or imprison him forever. He touched the cold, rough trunk, and a crack slowly opened, exhaling a sweet, fetid air that turned his stomach. A blue flash crossed his gaze: Efigenia's eyes, burning abysses, accompanied by a sharp laugh, like a hawk's cry in the night. The plain trembled with a deep heartbeat. The roots snaked, brushing against his boots, whispering promises and threats. The ceiba tree demanded a new offering, a sacrifice to satisfy its eternal hunger. Mateo felt a dark and ancient presence, beyond Efigenia, that inhabited both the tree and the plain. A question echoed in his mind: “Will you run away, Mateo? Or will you bear the fate that Jacinto feared and your mother tried to avoid?” In a low voice, he replied: “If I must answer, let it be for the village, not for you.” The crack widened and a figure emerged: a woman with hair as black as a dark river, eyes that pierced the soul, and a crooked smile. Skeletal fingers reached out from the crack, trying to grab him, crying out for release. Mateo backed away, his heart on fire, torn between fleeing and accepting the call that had haunted him since childhood. Nearby, the caobo tree with the dark stain seemed to pulsate. On nights when the moon was waning, the stain slowly bled black sap, as if the corruption of the ceiba tree were spreading silently. The plain returned to its silence, but in the wind, a whisper audible only to Mateo: “Tie it... because if you don't, the flesh will be devoured and the plain will weep eternal blood.” He clutched the locket tightly. Although his hands trembled, a new resolve shone in his eyes: the weight of his decision was already engraved on his soul, forever.  [**](https://pixabay.com/photos/halloween-witch-shadow-spooky-9053945/) ------------------ ----------------- -----------------  **CRÉDITOS** Banner elaborado en PSD con fotos propias y logo de [IAFO](https://www.instagram.com/iafovenezuela/?hl=es) Logos [redes sociales](https://png.pngtree.com/png-clipart/20180626/ourmid/pngtree-instagram-icon-instagram-logo-png-image_3584853.png) Traductor [Deepl](https://Deepl.com/)