Hispaliterario 44: Cómplices de la Sombra - Accomplices of the Shadow

El cementerio olía a tierra recién removida. Miguel no debería haber vuelto, pero sus pies lo llevaron entre las lápidas como si algo tirara de un hilo invisible. El viento le cortaba la cara como una hoja mal afilada. —¿Cansado de ser nadie?. Le preguntaron No respondió. Las preguntas retóricas son para quienes aún esperan respuestas. Él ya conocía la suya: la llevaba en las manos agrietadas por el primer puñetazo, en el crujido de sus costillas al respirar, en el desteñido del colchón de su madre, impregnado de medicamentos baratos. Su padre olía a cerveza añejada; él, a sudor y a esa quietud que precede a la violencia. Noventa días en una celda donde las cucarachas royendo migajas marcaban el tiempo le habían enseñado que el mundo no perdonaba a los débiles. Solo a los que sabían desaparecer. —Nadie volverá a tocarte. Nadie recordará tu nombre — le dijeron No hubo contrato. Solo un susurro que le dejó la boca pastosa, como si hubiera masticado ceniza, y la certeza de que algo se había adherido a su sombra. Al día siguiente, las cerraduras cedían ante sus dedos. Los guardias apartaban la mirada. Los cuchillos entraban en la piel como en mantequilla rancia, sin resistencia, sin testigos. Hasta el callejón que no existía en los mapas le daba paso. Y allí se descubre. El hombre no cayó. La hoja de Miguel, robada de un rincón de la celda, se hundió en su cuello, pero la herida se cerró con un chasquido de huesos secos. El desconocido se pasó la lengua por los dientes, le faltaban los mismos que a él, y sonrió, mostrando encías pálidas. —¿También te prometió que eras especial? —Su voz era idéntica a la que Miguel había escuchado la noche que su reflejo parpadeó antes que él—. Yo estrangulé a mi hermano con mi correa. Apuñalé a un policía por doscientos dólares. Quemé el taller donde mi padre se pudría. Pero el perdón... nunca supe cómo, ni me digné a aprender. Así que nadie me detuvo, no hasta que entendí. Que no éramos elegidos. Éramos el señuelo... El aire se espesó con un humo de cera apagada y promesas rotas. Miguel sintió el suelo moverse bajo sus pies, no por miedo, sino porque algo en su pecho, un nudo de odio, se quebró, como el espejo que lanzó contra el piso al visitar a su madre. No era rabia. Era la certeza de que nunca había tenido opción: el Demonio no buscaba víctimas, sino cómplices. —Somos los idiotas que creen en segundas oportunidades —dijo el otro, mostrando sus muñecas, donde las cicatrices formaban un dibujo de espinas—. Él solo necesita que alguien más caiga en la trampa. Las manos surgieron de las sombras, delgadas y frías como cables de alta tensión, cerrándose alrededor de sus cuellos. No dolió. Solo un calor repentino, como veneno en las venas. Miguel forcejeó, pero sus dedos rozaron los del otro, reconociendo las mismas marcas, las mismas uñas desgastadas. Dos tontos en el mismo error. El callejón se cerró sobre ellos como una trampa de acero. Miguel sintió su sombra disolverse en su abrazo. Al amanecer, la navaja seguía clavada en el muro, la empuñadura gastada por décadas de manos desesperadas. En el desagüe, el eco de una risa que no era humana. Alguien la arrancaría antes del mediodía. Alguien siempre la arranca. Y en el lugar donde habían estado, dos sombras más oscuras que la noche se arrastraban hacia el centro de la ciudad, buscando al próximo tonto dispuesto a creer. ----------- ----------- -------------- **Accomplices of the Shadow** The cemetery smelled of freshly turned earth. Miguel shouldn't have come back, but his feet carried him between the gravestones as if something were pulling an invisible string. The wind cut his face like a dull blade. “Tired of being nobody?” they asked him. He didn't answer. Rhetorical questions are for those who still expect answers. He already knew his: he carried it in his hands, cracked from the first punch, in the crackling of his ribs as he breathed, in the faded mattress of his mother's bed, impregnated with cheap medicine. His father smelled of stale beer; he smelled of sweat and that stillness that precedes violence. Ninety days in a cell where cockroaches gnawing on crumbs marked the passing of time had taught him that the world did not forgive the weak. Only those who knew how to disappear. “No one will ever touch you again. No one will remember your name,” they told him. There was no contract. Just a whisper that left his mouth pasty, as if he had chewed ash, and the certainty that something had attached itself to his shadow. The next day, the locks gave way under his fingers. The guards looked away. The knives entered the skin like rancid butter, without resistance, without witnesses. All the way to the alley that didn't exist on the maps. The man didn't fall. Miguel's blade, stolen from a corner of the cell, sank into his neck, but the wound closed with a snap of dry bones. The stranger ran his tongue over his teeth, missing the same ones as him, and smiled, revealing pale gums. “Did he promise you were special too?” His voice was identical to the one Miguel had heard the night his reflection flickered before him. "I strangled my brother with my belt. I stabbed a cop for two hundred dollars. I burned down the workshop where my father was rotting. But forgiveness... I never knew how, nor did I bother to learn. So no one stopped me, not until I understood. That we weren't chosen. We were the bait. The air thickened with the smoke of dull wax and broken promises. Miguel felt the ground move beneath his feet, not out of fear, but because something in his chest, a knot of hatred, broke, like the mirror he threw on the floor when he visited his mother. It wasn't anger. It was the certainty that he had never had a choice: the Devil wasn't looking for victims, but accomplices. “We're the idiots who believe in second chances,” said the other, showing his wrists, where the scars formed a pattern of thorns. “He just needs someone else to fall into the trap.” Hands emerged from the shadows, thin and cold as high-voltage wires, closing around their necks. It didn't hurt. Just a sudden heat, like poison in their veins. Miguel struggled, but his fingers brushed against the other's, recognizing the same marks, the same worn nails. Two fools making the same mistake. The alley closed in on them like a steel trap. Miguel felt his shadow dissolve into his embrace. At dawn, the knife was still stuck in the wall, the handle worn down by decades of desperate hands. In the drain, the echo of laughter that was not human. Someone would pull it out before noon. Someone always pulls it out. And in the place where they had been, two shadows darker than night crept toward the city center, searching for the next fool willing to believe.  [**](https://pixabay.com/photos/halloween-witch-shadow-spooky-9053945/) ------------------ --------------------- -----------------  **CRÉDITOS** Banner elaborado en PSD con fotos propias y logo de [IAFO](https://www.instagram.com/iafospeakers/) Logos [redes sociales](https://png.pngtree.com/png-clipart/20180626/ourmid/pngtree-instagram-icon-instagram-logo-png-image_3584853.png)