La sombra de la ceiba (Segunda parte) / The Shadow of the Ceiba (Part Two)

El llano venezolano exhala aliento de bestia cuando la noche devora al sol. Bajo la ceiba centenaria, cuyas raíces se hunden en la tierra sedienta como garras malignas, espera Efigenia. Su apariencia es un engaño perfecto: pelo largo que fluye como un río oscuro, ojos azules profundos como el cielo al atardecer, y una figura que promete paraísos carnales. Nadie sabe cómo llegó al cuerpo que ahora habita, pero los ancianos susurran de una noche de luna menguante, cuando el llano tembló y la ceiba sangró por primera vez, cuentan que al encarnar descubrió la carne: su calor húmedo, su temblor efímero, el éxtasis devastador de los sentidos humanos. Un error que se convirtió en adicción, una condena más amarga que su verdadera esencia de sombra. Los hombres llegan, no por casualidad, sino atraídos por una promesa susurrada en sus almas, amplificada por la leyenda que el viento cálido arrastra: la mujer bajo la ceiba que ofrece el éxtasis que quema el alma. Son cazadores convertidos en presas, hombres cuya sed no sacia el aguardiente ni el sudor de la sabana. Efigenia los elige con mirada de zamuro, oliendo la desesperación, la ambición rota, la soledad que grita en silencio. Su belleza es un anzuelo en la oscuridad. Piel morena que rivliza con la tierra al atardecer, ojos azules que reflejan el deseo más oscuro de quien los mira. Su risa, una carraspera de gavilán, eriza la piel. Los guía no con promesas, sino con la certeza del abismo. En su choza, una cavidad viva tejida de sombras y raíces palpitantes de la ceiba ancestral, les ofrece un cáliz de leche de ceiba. La savia es espesa, blancuzca, palpitante como pus de cáncer, extraída del corazón mismo del árbol. "Para que los sentidos... estallen", murmura, y su voz es miel diluida en veneno. El placer que les inunda es una explosión divina y profana, una tormenta que desgarra la cordura, que hace gritar sin sonido. Pero Efigenia busca algo imposible: recrear aquel primer espasmo de éxtasis humano que la encadenó a este cuerpo de carne. Ningún hombre lo logra. En sus ojos, la decepción se congela en escarcha de desprecio. Entonces, la maldición se activa. La leche de ceiba, alquimia demoníaca disfrazada de savia, obra su designio. El cuerpo del hombre, incapaz de contener el vacío dejado por el placer fallido y la esencia corrupta de Efigenia, comienza a hincharse. No con aire, sino con un líquido negro, espeso como grasa vieja, que rezuma por sus poros abiertos. Se infla como teka mojada, la piel tirante, brillante y cenicienta bajo la luna, a punto de reventar. Sus gemidos no son de dolor, sino de una pesadumbre infinita, mientras sus rasgos se disuelven en la monstruosa inflamación. Algunos, contados como granos de arena en el llano, sobreviven al éxtasis inicial sin consumir la dosis letal. No satisfacen el hambre arcaica de Efigenia, pero su resistencia corrupta la intriga. A esos, los convierte en sus "perritos falderos". La ironía del nombre es un látigo. Los ata con cadenas de enredadera viva que brotan sangrantes de la ceiba, sombras vivientes que la siguen en silencio. Son sus centinelas, sus chivos expiatorios, espectros consumidos por el recuerdo del placer y el terror latente de la transformación. Efigenia contempla la ceiba, su madre nodriza y su prisión de raíces. La savia maldita mana de sus heridas porque su esencia demoníaca envenenó la savia vital al caer. Cada hombre hinchado, grotesco monumento al fracaso, es absorbido lentamente por las raíces voraces, nutriendo la monstruosidad del árbol. Sabe, en su núcleo helado, que nunca encontrará lo que busca. El placer humano es un espejismo de su propio recuerdo distorsionado. Pero está atrapada. La adicción es su nuevo infierno, infinitamente más cruel que las llamas olvidadas. Y así, bajo la ceiba cuyo tronco se retuerce cada luna llena como un cuerpo en agonía, aguarda al próximo sediento, al próximo candidato para su búsqueda eterna e insaciable, mientras el llano repite su nombre en el chirrido final de las chicharras moribundas. ------------------ -------------------- ------------------ **The Shadow of the Ceiba (Part Two)** The Venezuelan plain exhales the breath of a beast as night devours the sun. Beneath the centuries-old ceiba tree, whose roots sink into the thirsty earth like malignant claws, Efigenia awaits. Her appearance is a perfect deception: long hair flowing like a dark river, blue eyes as deep as the sky at dusk, and a figure that promises carnal paradises. No one knows how she arrived in the body she now inhabits, but the elders whisper of a night with a waning moon, when the plain trembled and the ceiba tree bled for the first time. They say that upon incarnation, she discovered flesh: its humid heat, its ephemeral trembling, the devastating ecstasy of the human senses. A mistake that became an addiction, a condemnation more bitter than her true essence of shadow. The men arrive, not by chance, but drawn by a promise whispered in their souls, amplified by the legend carried by the warm wind: the woman beneath the ceiba tree who offers the ecstasy that burns the soul. They are hunters turned prey, men whose thirst is unquenchable by liquor or the sweat of the savannah. Efigenia chooses them with the gaze of a vulture, smelling desperation, broken ambition, the loneliness that screams in silence. Her beauty is a lure in the darkness. Brown skin that rumbled with the earth at dusk, blue eyes that reflect the darkest desire of those who look upon them. Her laughter, the clearing of a hawk's throat, raises goosebumps. She guides them not with promises, but with the certainty of the abyss. In her hut, a living cavity woven of shadows and the throbbing roots of the ancient ceiba tree, she offers them a chalice of ceiba milk. The sap is thick, whitish, throbbing like cancer pus, extracted from the very heart of the tree. "So that the senses... explode," she murmurs, her voice like honey diluted with poison. The pleasure that floods them is a divine and profane explosion, a storm that tears at their sanity, making them scream soundlessly. But Efigenia seeks something impossible: to recreate that first spasm of human ecstasy that chained her to this body of flesh. No man succeeds. In her eyes, disappointment freezes into a frost of contempt. Then the curse is activated. The ceiba milk, demonic alchemy disguised as sap, works its course. The man's body, unable to contain the emptiness left by the failed pleasure and Efigenia's corrupted essence, begins to swell. Not with air, but with a black liquid, thick as old grease, oozing from his open pores. He swells like a wet teak, his skin taut, shiny, and ashen under the moon, on the verge of bursting. His moans are not of pain, but of infinite sorrow, while his features dissolve in the monstrous swelling. Some, counted like grains of sand on the plain, survive the initial ecstasy without consuming the lethal dose. They do not satisfy Efigenia's archaic hunger, but their corrupt resistance intrigues her. She turns them into her "lapdogs." The irony of the name is a whip. She binds them with chains of living vines that sprout bleeding from the ceiba tree, living shadows that silently follow her. They are her sentinels, her scapegoats, specters consumed by the memory of pleasure and the latent terror of transformation. Ephigenia contemplates the ceiba tree, her nursing mother and her prison of roots. Cursed sap oozes from its wounds because its demonic essence poisoned the lifeblood when it fell. Each bloated man, a grotesque monument to failure, is slowly absorbed by the voracious roots, nourishing the monstrosity of the tree. She knows, in her frozen core, that she will never find what she seeks. Human pleasure is a mirage of her own distorted memory. But she is trapped. Addiction is her new hell, infinitely more cruel than the forgotten flames. And so, beneath the ceiba tree whose trunk writhes every full moon like a body in agony, she awaits the next thirsty one, the next candidate for her eternal and insatiable search, while the plain repeats her name in the final chirp of the dying cicadas.  [**](https://www.pexels.com/es-es/foto/hombre-caminando-sobre-el-piso-764880/) ------------------ --------------------- -----------------  **CRÉDITOS** Banner elaborado en PSD con fotos propias y logo de [IAFO](https://www.instagram.com/iafospeakers/) Logos [redes sociales](https://png.pngtree.com/png-clipart/20180626/ourmid/pngtree-instagram-icon-instagram-logo-png-image_3584853.png) Traductor [Google ](https://translate.google.es/)