Facu

La casa de Paula olía a madera vieja y a veces, a pescado. El responsable de lo segundo era Facu, su gato naranja. Facu no era un gato cualquiera. Tenía una personalidad que llenaba el pequeño apartamento de Paula.  Una de las cosas más peculiares de Facu era su ritual a la hora de comer de Paula. No importaba si era un tazón de cereales por la mañana o un guiso humilde por la noche. En cuanto Paula se sentaba a la mesa, Facu aparecía como por arte de magia. Facu saltaba a la silla vacía justo al lado de Paula. Se sentaba, muy formal, como un invitado de honor. No maullaba ni se desesperaba. Simplemente se quedaba quieto, con esos ojos amarillos fijos en el tenedor o la cuchara de Paula. Era un silencio expectante, lleno de promesa felina. Paula intentaba ignorarlo. "Esto es para humanos, Facu," le decía, dándole un golpecito suave en la cabeza. Facu solo parpadeaba, como diciendo: "Entendido, pero ¿y si cambio de opinión?". A veces, Paula cedía. Un pequeño trozo de pollo sin sal, un poquito de atún. Pero Facu no se movía de su puesto hasta que el último bocado desaparecía del plato de Paula. Cuando el plato estaba vacío, Facu saltaba de la silla con un aire de misión cumplida y se iba a dormir una siesta. Una tarde, Paula se sirvió sopa de verduras. Facu se sentó a su lado, como siempre. Paula, divertida, acercó un poquito la cuchara a la nariz del gato. Facu arrugó la nariz y se echó un poco para atrás. ¡No le gustaban las verduras! "Ves, Facu," se rio Paula, "no todo es tan genial como parece." Facu la miró, con un aire de "sí, pero por si acaso me quedo aquí". Era su forma de estar, de quererla y, sobre todo, de asegurarse de que no se desperdiciara ninguna oportunidad de comer algo rico.

**Foto(s) tomada(s) con mi smartphone Samsung Galaxy S22 Ultra.**